Jantar de ex

Conto hétero

Quando o Felipe mandou mensagem dizendo que estava no Rio por dois dias e perguntando se eu topava jantar, eu levei exatamente quatro minutos pra responder.

Dois anos desde o término. Sem drama, nós dois só percebemos que talvez fossemos mais “parceiros” que namorados. A gente tinha se falado pouco desde então, nada além de mensagens ocasionais de feliz aniversário que os dois respondiam com a mesma gentileza educada de quem está bem mas não precisa provar pra ninguém.

Eu disse sim porque queria ver como ia me sentir. Análise clínica. Verificação de sistema. Será que eu ia ficar balançada? Confesso que era difícil esquecer o oral que ele fazia.

Combinamos num restaurante em Ipanema, luz baixa e menu pequeno onde você fica pelo menos duas horas sem perceber. Cheguei antes, pedi água, e quando ele entrou e me viu pela janela eu tive aquela fração de segundo de reconhecimento físico que dois anos não apagam. E sim, minha buceta piscou. O Felipe tem um metro e oitenta e dois, ombros que sempre ficaram bem em qualquer camisa, e um jeito de andar que chama atenção.

“Você cortou o cabelo”, ele disse, sentando.

“Faz um ano.”

“Fica bem.”

Pedimos vinho. Ficamos por um tempo na superfície, trabalho, família, amigos em comum, aquele protocolo de dois adultos verificando se existe terreno seguro antes de pisar. E havia. O que foi simultaneamente um alívio e um problema, porque quando não tem tensão o vinho desce mais rápido e a conversa vai mais fundo antes que você perceba.

Em algum ponto ele disse, olhando pra taça: “Eu fiquei pensando muito no que deu errado entre a gente.”

“Timing”, eu disse. “Não deu errado. Terminou.”

“Tem diferença?”

“Tem toda a diferença.”

Ele me olhou com aquele olhar que eu conhecia de dois anos de relacionamento, o de quando ele estava prestando atenção de verdade e não ia fingir que não estava. Sempre fui vulnerável a esse olhar. Isso não mudou. Minha buceta piscou de novo. O vinho começou a bater.

A sobremesa veio e nenhum dos dois tinha fome. O vinho acabou e pedimos mais sem combinar. Quando o restaurante começou a esvaziar ele disse “você quer continuar isso em outro lugar?” e eu entendi imediatamente o que era “isso” e concordei sem fingir que não tinha entendido. Ok, eu já estava com tesão, e muito.

Fomos pro meu apartamento porque era mais perto.

Na porta, enquanto eu abria a fechadura, ele ficou atrás de mim com as mãos nos meus ombros, a boca no meu pescoço, e aquela familiaridade do corpo dele perto do meu foi tão imediata que eu quase ri. Dois anos. O corpo tem uma memória que não consulta a cabeça. Isso porque ele nem imaginava que eu nunca tinha esquecido de como ele chupava bem.

Dentro, sem luz, ele me virou e me beijou do jeito que sempre beijou, com uma mão no rosto e a outra na cintura. Eu deixei minha bolsa cair no chão e coloquei as duas mãos no peito dele. Aquilo foi exatamente como eu lembrava e completamente novo ao mesmo tempo. No fundo, quando ele mandou mensagem, eu já sabia que isso ia acontecer. Ele também. E essa é a perte boa de um “remember” com um ex gente boa: podemos pular todo protocolo inicial.

“Saudade”, ele disse no intervalo entre um beijo e outro. Não era declaração. Era constatação.

“Eu sei”, eu disse.

Fomos pro quarto. Ele conhecia o apartamento, o que tinha uma qualidade estranha e íntima, e quando me deitou na cama e ficou me olhando por um segundo, vi que ele estava fazendo a mesma coisa que eu, guardando, comparando com a memória, atualizando o arquivo.

Tirou minha roupa devagar, passou a boca por cada parte do meu corpo. Ele sabia onde eu era mais sensível sem precisar descobrir, sabia que eu gostava de pressão no pescoço, sabia que eu precisava de tempo antes de qualquer outra coisa. Usou tudo isso.

Desceu pela minha barriga, chegou na minha buceta com a língua e ficou ali com aquele ritmo que era dele, que eu nunca tinha esquecido. E eu enrolei os dedos no cabelo dele, fechei os olhos e parei de tentar nomear o que estava sentindo. A língua leve, deslizando por toda minha buceta, como se estivesse provando algo doce. Leves sugadinhas no clitoris seguidas de um movimento circular mais intencionado.

Meteu os dedos enquanto chupava, dois, curvados, e meu corpo respondeu antes que eu conseguisse pensar, o quadril se levantando, um gemido que saiu sem eu nem perceber.

Quando eu já estava bem perto ele parou, subiu, me olhou.

“Ainda igual”, ele disse.

“Digo o mesmo”, eu respondi.

Ele riu. O mesmo riso. Meu estômago virou.

O pau dele entrou devagar, familiar e novo, e começou um ritmo que foi crescendo até eu estar com as unhas nas costas dele e o rosto enterrado no pescoço dele. Nesse momento, senti medo de falar uma besteira sem querer. Eu estava completamente entregue a sensação de prazer com alguém que me conhecia muito bem. Ele metia com força e depois diminuía o ritmo, olhava no fundo dos meus olhos e dizia que eu era maravilhosa.

Comecei a achar que aquilo fazia parte de um plano pra gente voltar. Ele não escondia de ninguém que sentia mais a minha falta que eu sentia a dele. A iniciativa do término foi minha. Mas à medida que ele metia e chupava meus peitos, eu começava a pensar que nao tinha com ninguém o que eu tinha com ele.

Ele saiu de cima de mim e pediu pra eu virar de lado, de costas pra ele. Antes de meter de novo, ele apenas cheirou o meu pescoço e deslizou a mão, com as pontas dos dedos, pelo meu corpo. Passou pelas costas, foi em direção às minhas coxas, perto da minha virilha. Abri um pouco a perna e começou a fazer um carinho muito gostoso na minha buceta. 

E antes mesmo que eu pedisse mais, ele meteu. Fundo, segurando meu quadril, e disse que eu era a mulher mais incrível que ele conhecia. 

“Me come”, quase implorei.

Gozamos com tanta intensidade que me surpreendeu. Não era qualquer orgasmo. Era um orgasmo com história.

“Fica pra dormir”, eu disse.

Ele ficou.

De manhã tomamos café sem romantismo, conversa fácil, clima bom. Quando ele saiu, me deu um abraço longo na porta que disse tudo que nenhum dos dois ia colocar em palavras.

A gente voltou a se encontrar. Talvez a gente volte. É que a chupada dele, sabe… rs. um dia eu volto pra contar.

Escrito por Paola Q. exclusivamente para Désir